И ты скажешь, что дело совсем не в ней, что третья фаза Луны, а песок всё никак не хочет просыпаться... На мы оба знаем, что ты врешь и делаем вид, что я верю твоим словам.
Люби меня этой ночью. Так, как играют блюз: отчаянно, немного грустно и устало. Тогда я расплету заклятья, - и утром ты будешь свободен, а я возьму свой кофе и пойду охотиться на бабочек.
Мы мало говорим. Зачем, если все понятно из намеренно скупого жеста, еды, которую ты мне приносишь, дымных узоров моих сигарет? Рыба и рис - "хочу, чтобы тебе было хорошо". Сладости - "у меня был тяжелый день". Много вина - "был с ней".
Я не ревную тебя. Теперь. Где-то в моей жизни есть парень, играющий на флейте. Он тоже не мой.
Вы не любите меня настоящей, но постоянно очаровываетесь пылью (времени, дорог, карт и книг) на моём лице. Поэтому каждое утро я отрываю куски кожи со своего лица и превращаю их в пыль.